J'y arrive pas, je respire plus, je respire plus, à l'aide! J'ai plus d'air, s'il vous plait, je suis en train de mourir, de l'air, j'ai besoin de respirer. Ça fait mal. À l'aide! Pitié, quelqu'un, n'importe qui. Je peux pas mourir.

Le souffle reprit, le corps convulsant avec force, les battements de son cœur résonnant en écho dans la plaine vide comme des tambours de guerre intimidant par leur présence. L'humain resta allongé sur le sol noir, la panique griffant dans ses poumons alors que l'air le noyait et que le gout du sang s'attardait sur sa langue. Les secondes passèrent alors que l'atmosphère se faisait plus lourde, les membres fatigués n'ayant plus d'énergie pour se mouvoir par volonté et les os ne supportant plus leur propre chair. Les sensations revenaient au bout de ses doigts, la poussière s'agglutinant à la froideur qui y restait coller. Ses yeux s'ouvraient sur un ciel à la neige sombre, la lune menaçante brillant d'hostilité au-dessus de son visage: pleine, impressive, écrasante. Intimidé, il ne pouvait détourner le regard et ses yeux brûlèrent silencieusement, la rétine retenant à jamais cette damnation alors même que la noirceur tombant du ciel par flocon l'enterrait doucement jusqu'à obscurcir totalement sa vision.

Sa main émergea des cendres, effleurant l'air pour creuser à la surface cette poussière de morte fragile qui s'écarta sans résistance. La lumière se refléta sur la peau découverte qui se révélait par effort, un instinct dictant le corps en mouvement jusqu'à ce que l'entièreté de la carcasse soit libre. Tout était vide, que de la lumière agressante la distance et des flocons de cendres habillant la terre. Son corps était sale, mais indemne, la douleur n'étant désormais qu'un fantôme à la main tendue qui n'arrivait plus à l'atteindre. Il n'y avait rien à reconnaître, aucun souvenir à éveillé, aucune familiarité pour le réconforter, qu'une paix annoncée au goût métallique. Ses jambes bougèrent, circulant dans l'horizon infini, les muscles sans sensation, léger dans le manque d'effort,  comme s'il lévitait, comme s'il était le fantôme jumeau de sa souffrance défunte l'accompagnant, de la pitié dans le regard alors qu'il allait déjà dans l'oubli de ses songes. Seul, l'enfant de la terre continua de se mouvoir sans but, sans direction, son esprit cherchant des réponses aux questions dont  ils ignoraient encore tout. La lumière continuait de régner, s'imprégnant en lui de façon intrusive, un malaise profond s'inscrivant dans sa tête sans qu'il ne sache pourquoi. Un regard sur lui-même arrêta sa lente errance, le rouge brisant la dichotomie des couleurs, coupant son souffle d'une frénésie inquiète. Il aperçut alors du mouvement du coin de l'œil, tournant la tête dans la direction pour voir une silhouette au loin. Les pas instables, l'inconnu prit la direction, un cadre se définissant à son approche ainsi que d'autres couleurs plus nuancées. Finalement, le garçon fit face à son propre visage, la réflexion était la seule preuve de son identité, alors qu'il observait le sang, le témoignage de la violence, celui qui semblait provenir d'une autre source, l'accusant d'un terrible crime. Dans cet espace vide, il n'y avait alors que de la cendre, de la lumière, une réflexion et la condamnation d'un amnésique.


Les épaves brûlaient parmi les ruines, le décor n'étant que destruction dans un chaos silencieux, les cadavres ayant fini leur cri avant que le sang n'ait fini d'abreuver le sol. La nature fleurirait plus tard sur cette agonie rappelant que la mort pouvait être belle une fois l'existence mortelle éteinte. Circuler à travers la fumée et les giclées de sang lui semblait naturel, une ombre imperturbable aux flammes et à la douleur. Chaque mouvement ouvert de lui était ralenti, un tableau se mouvant lentement pour que les détails puissent être admiré, certains bords étant rugueux, effacer par les affres du temps, une peinture ignorée par l'histoire et sa valeur marchande ne reconnaissant pas les sacrifices de son témoignage. Les combats se déroulaient encore dans la ville, un massacre qui ferait le festin des charognards et le plein d'énergie du cauchemardesque. Sa marche le guida naturellement vers les fuyards, ceux tentant la fuite profitant que d'autres font un barrage de chair pour leur gagner du temps. Ce n'était pas une crainte, une peur persistance, un frisson d'effroi, mais la terreur la plus brute, celle qui suivait les survivants jusque dans leurs tombent et pouvait réduire le plus fort des soldats en une âme sanglotante. Il s'agissait d'une offrande, son terrain de récolte où il n'avait qu'à ouvrir son esprit pour ressentir l'énergie circuler jusqu'au noyau de ces cellules. Ces pas s'arrêtèrent soudainement, la tête tournée vers une maisonnée encore indemne des flammes, mais dont la porte rougit attestait d'une violence barbare.  

La guerre n'était pas un obstacle, la noirceur immatérielle traversant les meurtriers aux motifs inconnus, l'attention diriger vers l'abri temporaire, vers un foyer ayant failli. Seule l'ignorance préservait la vie s'y trouvant, une gamine pleurant vers le corps inerte à ses pieds, une traînée de sang provenant de la porte indiquait la lutte de cette femme, son dernier geste de protection envers son enfant. La peur était plus que présente, elle s'était accomplie, il n'y avait plus à craindre l'inévitable, seulement l'attente de sa réalisation, car coincé dans cette maison, pleurant sa perte, il n'y avait aucun moyen pour que l'enfant survive au massacre. Sa routine de roi des cauchemars voudrait qu'il circule ailleurs, croisant les terrorisé pour garder en soi des réserves de magie gratuite, profiter du comportement malsain humain pour la tuerie, mais si la raison était d'accord avec ce plan, le cœur n'y était pas. La lune était toujours son objectif, mais dans ce moment, peut-être pouvait-il y avoir plus.

L'esprit relâcha sa forme immatérielle pour l'enfant qui non seulement croyait, mais surtout vivant la peur. Pour une fois devant un humain, il n'y avait aucun bénéfice à changer de forme, ni aucun désir de produire de la peur puisqu'il pouvait la saisir sans résistance. Il n'y avait pas de tentative de lutte, ni de façade courageuse, uniquement un désespoir et un abandon, la gamine entendant ses pas et ne réagissait qu'en baissant la tête plus profondément. L'empathe s'approcha incertain, changeant de forme instinctivement et testant une nouvelle approche, s'agenouillant finalement à côté de l'enfant puis tandis la main et tirant. D'un simple geste, l'émotion se partagea, le submergea presque, alors que des yeux décidèrent finalement de l'apercevoir et de se blottir dans l'illusion corporelle d'un père, d'une figure rassurante, d'un mensonge qu'il était près à revêtir puisqu'il avait que cet homme était mort. L'esprit du cauchemar vola son émotion, vidant l'esprit de l'enfant, laissant ses sentiments blessés être écouté une dernière fois. L'immortel obscurcit la vision de sa croyante, ne pouvant offrir que le vide, car les rêves lui étaient aussi inaccessibles. C'était différent de recueillir la peur par ce contact, cette étreinte qui n'était qu'une mascarade entre deux inconnus et qui resterait qu'une anomalie dans l'existence du ténébreux. Invisible aux yeux des autres, le désir d'agir vibra dans son être, mais la futilité du geste l'arrêta, son destin n'étant pas de servir les mortels, mais de rejoindre l'éternel lunaire. L'ancien mort resta donc sur sa position, les bras supportant une personne pour la première fois depuis son réveil, le regard brillant d'une lueur dorée surnaturelle alors qu'un intrus aperçut finalement la réfugiée et décida sans remords d'endormir à jamais l'innocence.


Le retour à la conscience ne se fit pas en sursaut, ce fut une montée lente vers la surface, le choc glacial redonnant un second souffle d'air à travers son corps. Quelques secondes passèrent où ses sens lui décrivent la sensation douce le recouvrant et le manque de solidité douloureuse dans son dos. Ses muscles étaient raides et il avait l'impression que sa peau était en feu, ses doigts brûlèrent de l'intérieur, la sensation étant si inconfortable qu'elle lui fit lâcher un gémissement fusionnant souffrance et agacement. Pitch devait à nouveau se réhabituer à son corps, son souffle s'arrêtant quelques secondes lorsqu'il réfléchit au principe même de la respiration, sa vision redevant flou après une pause trop longue et avant que les réflexes humains le châtiassent. La réalité rattrapa rapidement le cauchemardesque, les souvenirs de la journée défilant dans son cerveau, lui remémorant sa traversée par la porte truquée de la lune, puis son arrivée dans la neige jusqu'à la rencontre de Jack Frost dans son état affaiblit et pitoyablement vivant. Épuisé, ses ténèbres lui nièrent sa présence, le laissant seul dans cette pièce froide, mais banale, loin du cachot dont devaient rêver les gardiens pour lui. Le manque de précaution à son égard fut un coup à sa fierté, mais comme celle-ci était aussi bas que le reste, l'attaque passa bien au dessus de sa cible et le manque de contention était plutôt un fait réconfortant. Qu'allait-il arrivé maintenant? Son plan avait été de s'éloigner le plus possible de ses ennemis, pour que l'acharnement du destin à le voir perdre le dirige directement dans les bras de celui l'ayant vaincu. Il était dans un corps, potentiellement le sien, sans pouvoir, sans force, pathétique, à la merci de tous, l'esprit confus et les émotions déphasées, son passé empoissonnant ses pensées et son contrôle hors de portée. En cet instant, Pitch Black n'était même plus l'ombre de lui-même, alors qu'il pouvait sentir s'élever celle des autres, le dominant par la lumière qui les guidant d'un geste tendre dans le dos, les poussant à avancer alors que lui avait les pieds geler sur l'épave de ses ambitions qui coulait, l'emportant dans sa noyade puisque c'était ça la réponse de l'homme de la lune, la sensation de mourir sans jamais y parvenir.